miércoles, 14 de noviembre de 2007

Edición del Libro de Haikus de Jack Kerouac

Gracias a Jesús Zomeño, he sabido de la publicación en español en la editorial Bartleby ediciones del Libro de Haikus de Jack Kerouac, esa monumental obra de sensaciones pequeñas e intemporales.
Es un acierto, además, que la edición sea bilingüe, habida cuenta de la enorme dificultad de traducir todos sus haikus. La edición lleva por título ‘Libro de Jaicus’ (yo habría respetado la H, pero es una elección sin más), y la traducción es de Marcos Canteli, que ya había traducido a Robert Creely, y hasta donde sé y alcanzo es cuidada, sensible y respestuosa, teniendo en cuenta las dificultades que entraña.
El vacío editorial en castellano en torno a la obra de Kerouac se hace menos vacío, y quizá con el tiempo, y según se lean algunas otras obras suyas, se olviden los tópicos con que se trata a este autor y a algunos más de aquellos años imprescindibles del siglo XX.
Siendo así que hace unos años que tengo la maravillosa edición inglesa de Penguin junto a mis ediciones de City Lights, y deseando que la edición española se acerque a ella y haya respetado los dibujos, las divisiones cronológicas, las reflexiones y explicaciones del autor sobre las diferentes formas de tratar esa forma poética dándole un tratamiento occidental y sobre sus etapas y tratamientos que intentan conservar más el fondo que la forma del haiku (él los llama 'pops', 'road kaikus', 'western haikus'...), no puedo sino dar un modesto y silencioso ‘viva!’, agradecer el eco que va teniendo ya esta edición en numerosos blogs como jackkerouachaikus, y agradecer la preciosa y sentida reseña escrita por Ainhoa Sáez de Zaitegui, en el cultural de El Mundo.


http://jackkerouachaikus.blogspot.com/





BREVE NOTA DE FERNANDO y EL CANTANTE MUDO (para JACK)

Aunque te leí ya en la genial segunda mitad de los 70', cuando la curiosidad no sólo no mataba al gato sino que te hacía más gato y tenía mayor fuerza que ahora, cuando todo se absorbe antes de abrir la boca, y te fui colando de soslayo en algunos de mis libros de poemas o tal, en los 80' y 90', me di cuenta hace poco, y quiero que sepas que no fue premeditado, con lo cual tiene más gracia, que en todos los discos que he editado desde 1996 aparece algo tuyo. En el disco "La Mejor Hora" es evidente, pues hay una canción que se llama Jack de Corazones, y tu voz suena al final de la canción, en el fade out, voz que saqué de tus readings y fragmento que grabé en una cinta de cassette, aunque tenía tu disco, y nos gustó el sonido que salía de la cinta y así se quedó; y además hay una cita tuya, precisamente un haiku que termina diciendo 'look elsewhere', y una foto pequeña junto a la de mi gato Guillermo. En el siguiente disco 'Vash Gon', hay una pieza recitada, usando un fragmento de un poema tuyo que escribiste un día de septiembre cercano al que nací yo. En el siguiente disco 'Tan fiero tan frágil' incluimos una toma de un blues que yo solía hacer en recitales llamado 'Cajas' donde añado unos versos de 'Pull my Daisy' y al final del disco hay una toma grabada en cinta de cassette en mi habitación, de madrugada, de tu poema 'Angel Mine' que musico y canto lo mejor que puedo -de hecho, de las 60 canciones que llevo grabadas y editadas en estos 10 años es aquella en que más creo reconocer mi propia voz-. Y en la Antología editada recientemente por comboi records 'Tiempo y Detalles', entre los 10 temas nuevos e inéditos que se incluyen, está la canción 'A woman' que me inspiró tu poema del mismo título, y que uso de estribillo. De todo ello hay más o menos constancia musical en mi myspace y literaria en mi página web http://fernandogarcin.com en la sección 'vasos comunicantes'.

Hace poco escribí un poema breve en un blog de myspace, no se puede calificar de haiku si nos atenemos a las reglas estrictas, pues atiende más a la serie 'Calcomanías' del CM. Deseo agradecer a la gente que me ha escrito con motivo de ese y los otros blogs estos meses, a Ina, a Jesús OM, a Tim cerca de hereford, a DarlingBee en parís (que escribió simplemente 'lovely...'), a lady Haig en new jersey, a Barbara en Pensylvania, a Vesna en belgrado, a Martin en los angeles, a blackpeter en la bretagne, Laura en Massachusetts, a Elena, Rafa, Nouda en Jordania...


Mañana de Otoño
la lluvia te roza suavemente el rostro
y piensas:
-la buena suerte
que así nos roce a todos
por favor

Autumn morning
The rain touches your face softly
while you’re thinking:
the good luck:
may it touch all of us that way
please


Seguimos aquí.

(c) El Cantante Mudo, todos los derechos a la izquierda

NUEVO LIBRO: EL CANTANTE MUDO. SI LAS CASAS SON DE ALGUIEN


NUEVO LIBRO

EL CANTANTE MUDO. SI LAS CASAS SON DE ALGUIEN.
Relatos y Calcomanías. 2002-2007.
Colección Noches de Alicia. Editor e ilustrador: Jesús Zomeño.
Otoño, 2007. Precio: 6 euros.

Pedidos a la dirección de esta web:
http://www.fernandogarcin.com
-contacto o tienda-, y también a la dirección del space y el blog que aparecen abajo. Contacto con la editorial: diariosdehelena@msn.com

Precio libro: 6 euros (más gastos de envío en su caso) Para pedidos del CDbook más este libro consultar oferta. (Como le susurra el raro Ismael a el Cantante Mudo, pronto hay fiestas navideñas en que se hacen regalos especiales, aunque ninguno está seguro si esas fechas navideñas son en febrero o mayo)



'El Cantante Mudo es una nube blanca en un mundo de rayos y truenos. Una señal de humo en la salida de un supermercado. Un tipo que silba a Cole Porter en medio de un estruendo de coches y gritos. Su voz ha salido, pero siempre se la puede escuchar cuando no hay guerras sonoras. El Cantante Mudo conoce canciones tristes pero las canta alegre. Va siempre donde quiere subido a una rueda que va donde ella quiere.'

Este mes de noviembre ha visto la luz la edición del libro de El Cantante Mudo “Si las casas son de alguien”. Se trata de una edición a cargo de Jesús Zomeño, dentro de su colección ‘Noches de Alicia’. Jesús, aparte de ser el editor del librito, una edición sencillamente preciosa y cuidadísima, ha puesto un empeño particular en la edición de estas prosas humorísticas y surrealistas del Cantante Mudo, así como de sus Calcomanías, puesto que él, Jesús, fue quien primero dibujó al Cantante Mudo en 1995, y ahora ha aportado a la edición nuevos y magníficos dibujos.
Más adelante correrán ríos de tinta sobre la aparición de este libro. O chorritos, no sé.
Recién aparecido, y aún por programar para diciembre o enero alguna gira de presentaciones en Australia y Asia, ya han aparecido algunos comentarios o reseñas precoces coces sobre el mismo (más que con el famoso disco-libro):

“En la sintaxis repleta de yuxtaposiciones que la corriente meta literaria de la poesía experiencial en lengua castellana etc etc”
A.E.P Suplemento Literario Nacional

“Aquí va a pesar el canon”
Robert Conrad

“Oh man!”
William Burroughs

"Send me another copy, please..."
Uma Thurman

“Joder, joder, joder…”
El Raro Ismael

'Al Cantante Mudo le duele la cabeza. Es un dolor intermitente. Sólo le duele cuando el ojo tuerto mira brillo, Cuando mira mate, no duele, es matemático. O lógico. Lo que no tiene nada que ver con la lógica sino con la astrofísica y los astrolabios es el beso que deja en la venta de usted y muy adentro este relato con un lazo violeta que no ato, sólo lazo.'

(c) El Cantante Mudo. Si las casas son de alguien. Relatos y Calcomanías.

martes, 6 de noviembre de 2007

Luna en Escorpio



You be Bosatsu,
I'll be the taxi-driver
Driving you home.

(Gary Snyder)

LADY
(Dama)

“The universe is a lady
Holding within her unborn light-
Our Lady, Notre Dame
It is fitting that Nostradamus could predict the future.
That is the function of our lady.
We the tealeaves.

El universo es una dama.
Conserva en su interior la luz aún por nacer-
Nuestra Dama. Notre Dame
Es curioso que Nostradamus pudiera predecir el futuro-
Esa es una función de nuestra dama.
Nosotros somos las hojas de té.

(Jack Kerouac, “Pomes All Sizes")

martes, 23 de octubre de 2007

noches cenicientas

Defendí aquella colina hasta que no pude más.
Ahora he bajado una planta
y hago solitarios sobre una alfombra de paja.
Recuerdo que nos cruzamos miradas,
cientos, miles, en los pasillos del bien y el mal.
Cada uno tenemos un sueño al menos
que no se hará realidad.

Estoy de pie y adoro estar tumbado.
Permanezco donde todo se echa a perder.
Pasaste de largo antes de que vieras quién soy yo.
Estaba atado a la roca pero era mi forma de regalarte libertad.
Tantas habitaciones no hacen un hotel.
Cada uno tenemos al menos un sueño
que no se hará realidad.

Estábamos junto al fogón mi abuela y yo...
Mi abuela dijo: “Cuanto más rara es la gente
Más cree conocerte. Me gusta cocinar”
No recuerdo ninguna receta, recuerdo su voz.

Quintín llegó con su receta rebelde:
cien imágenes por segundo que nada quieren decir.
La pequeña Ruth quiere ser como su hermana mayor,
todo lo que quiere no merece la pena: todo se puede comprar.

Entrometidos y farsantes hablan de la verdad
mientras los medios para llegar a ella aumentan
y las verdades siguen siendo pocas.
En el fondo nadie quiere arriesgar.
Voy a celebrar San Lorenzo con la dama de las cerillas.

He visto la casa de Blasco, cómo era antes de la guerra.
Miro sus fotos: vistiera como vistiera siempre era él.
¿De quién podría decirse eso hoy?
La mayor obra de arte es ahora un chisme.

Al fin soy invisible y así quiero seguir.
El viento no me azota, lo atravieso
y a los tramposos les cazo al vuelo.
Mañana cerraré la maleta, me iré
y nadie se dará cuenta. Ya sabes cómo soy cuando no estoy.
Quedamos a las 8 donde termina el teatro
y empieza el bosque.
La realidad se está haciendo fantasía
y los acordes se están haciendo menores.
Dame un beso, luego dame otro.
Quiero llegar a casa y leerte cuentos.


(c) El Cantante Mudo, just a left one day

domingo, 21 de octubre de 2007

cruces y arrullos


(rebeca)

En el templete
la parte de ti que no conoces
conversa con mi parte escondida
y llevas la rebeca
sobre los hombros
El vaho que sale de tus labios
es el silencio con que el pelo da la vuelta
Esa extraña resonancia
Qué alcance tendrá lo que decimos, lo que no...

(mohicano)

Ciervo ágil
la historia de tu historia fue contada
el último y como tal
el más hermoso
el abismo detrás
Fuiste el primero para ella
El valiente
que no pesa su valor

(pegamento)

Al papel se adhieren tan bien
Los dibujos
Las acuarelas de cielos azules
No me puedo librar
al cruzarnos y agotarnos
Conchas marinas en mis dedos
Al lavarse
no se van

(lejos)

Tú eslabón perdido
ni siquiera lo viste
has llegado a ser moderno
sin haber sido antes clásico
eso, eso, eso
te llevará lejos
a ninguna parte

(tiempo)

La tórtola va y viene
El magnolio está quieto
Tenemos tiempo

(cambios)

Ahora eres independiente
¿Independiente de qué?
Al despertar te brilla un ojo

(en el aire)

Voy a caer en la
Tentación
¿Se abrirá el paracaídas?

(postal)

La vida que cuenta
A veces no se cuenta
El día está nublado
Mándame un dibujo.


El Cantante Mudo, "cuadernos de Trivia"

miércoles, 17 de octubre de 2007

EN LA RIADA



El 13 de octubre de 1957, hace 50 años, se produjo la terrible riada que inundó y devastó Valencia. Estos días se puede ver la exposición 'Hasta aquí llegó la riada" con fotografías del centro y barrios de Valencia, donde el agua alcanzó el segundo piso de algunos edificios, desde Serranos hasta Pintor Sorrolla, desde la Alameda hasta el Grao, y quebró puentes como el de Campanar o el de Exposición.
"Crash on the levee, mama, / Water's gonna overflow,/ Swamp's gonna rise / No boat's gonna row" (Down in the flood, Bob Dylan).





EL TEMBLOR

"Una tarde, mientras leía un libro sobre Giordano Bruno, surgió el nombre de Trivia. La ciudad encrucijada. La única ciudad a la que no podía regresar y, sin embargo, la única ciudad real. Un aroma de la infancia. La ciudad del capitán Nemo y el último Mohicano.
Era un atardecer de otoño y el cielo se volvió gris plomo, anunciando tormenta. Las manos me temblaban, todo mi cuerpo era un lejano temblor, un presagio incierto.
Ella estaba en la terraza, preparando a las plantas para las lluvias por venir.
Cuando entró, insistí en dar un paseo. Me inteNtó convencer en vano de que no era el momento, y finalmente, a la vista de la inutilidad de razonar conmigo, me colocó un impermeable azul y un pañuelo rodeando el cuello.

(Un día los pequeños príncipes abandonaron las cavernas y partieron hacia el mundo de la luz a costa de pagar el precio del olvido.
Vivieron alegres y despreocupados hasta que los más débiles descendientes poblaron su mundo de ideas serviles, acotaron el espacio entre la luz y la oscuridad, entre el bien y el mal, e inventaron el tiempo y el pasado.
Construyeron nuevas cavernas y encerraron en ellas la tristeza de los pequeños príncipes.)

El mar rebasaba las rocas, como un amante enfurecido, y el río acudía al suicidio con furia ciega. A lo lejos vimos el resplandor de un relámpago único, eterno, y nos quedamos quietos, esperando, sin ver.

(Se iluminaron las bocas de las cavernas. Los ojos de los pequeños príncipes).

Cogidos del brazo, parecíamos ser aturdidos pasajeros de un barco de larga travesía, que no pudieran dormir y a los que el temporal había sorprendido en cubierta. Nos sujetábamos de nuestro propio y creciente temblor, de nuestro propio deseo de seguir ahí. El temblor se hizo más y más intenso, la lluvia comenzó a caer, violentamente, y la oscuridad nos envolvió".

('La Cara B', colección Raindogs 1990, Cuadernos de Trivia. El Cantante Mudo).

El Cantante mudo desleido. No todos los derechos flotan.